Des clopes qui sentent pas le tabac, qui n'ont pas le goût de tabac, c'est ça que je veux. J'ai besoin de tirer. Et d'avoir mal. J'oublie que j'existe derrière tout un cinéma et des choses font chier, pour changer. Vos barratins imbuvables de philosophie de cuisine, préjugés douloureux dans les croyances lucides. T'as crus quoi, que tu pouvais connaître, con-naître ? Imbécile. Je te laisse lâchement tomber parce que je n'ai pas de bras pour soutenir mes déchirures. Tentatives rattées, exaspérantes, c'est comme ta merde que tu ravales dans mes cuillères. Bon appétit. Tous les trois, broyés dans la même soupe. Je pourrais même entendre le bruit du mixeur lacérant vos pauvres os dans cet onctueux jus de sang et de chair. Cuits au dernier mégo. Viva la viva. La haine n'est rien d'autre que de la haine, et mon égo passe pour un méchant. FUCK YOU IN THE PIGS' GARDEN.
